Este sabor servil que sepo a todo,
y este dolor dedal que duele en nada.
Esta traición de vida no encontrada,
tal espesor en sueños a mi modo.
Este pesar de amar que vuelve tarde,
y este doler dolor que no se acaba,
sal no del mar ermita de alcazaba.
Sales de baños neutros de cobardes.
Todo esto fui ,sin que aparezcan cuentos,
todo esto hice ,sin miedo a ser desdicha.
Todo es historia de fuera, ya, momentos.
Haces de lujos puestos en la brecha.
Golpes del alma en sol de punto muerto,
calmas ,paciencias, que encienden hoy la mecha.
violanteladelope
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