Y el sol entró por el balcón cerrado

Aquí estoy, Maestro. Dios de la poesía, poeta de poetas. Yo estoy aquí. ¿Tú dónde estás? He venido a llorar mi pena y a decírtelo. Pero hoy quiero hablarte de las noches arriba, de tus quejas de las mías. Yo no me quejo del daño del amar, me quejo del daño del amor. El dolor por el que te quejas yo no lo sentiré nunca pero no me importaría sentirlo sin aurora o con aurora, bajo la cama . La risa la comprendo pero voy a hacer una vidriera con el cristal de pena. Seguro que te gusta, Federico. Con verde, que lleve mucho verde. Y tú también lo has sentido. Dicen que el corazón se puede secar si le da el sol, el sol del balcón cerrado, el sol que te deja un cuerpo cansado, ese sol que tu disfrutaste un día y al que me agarro, si es preciso para encontrarte,para enamorarme y para pasar una noche como la tuya. Y que me lo expliques, quiero encontrarte ,Federico . Yo sí quiero encontrarte , que ese día si sucede el sol brillará sin dolor, sin lunas, y sin sangre derramada.
¡Alza la mano, Maestro!Alza la mano y canta conmigo.

Desnúdame

Jamás pensé que hubiera verbos , señor Brech, que pudieran producir esa inmensidad en un cuerpo. Verbos de la tierra, no sé si le gusta que los llame así. Los huracanes, los volcanes que vomitan .Siempre pensé que silbar era ordinario. Pero en su cuartilla no lo fue ni lo será. Cuando descubrí su poema, bajé el cierre. Sí. Lo bajé para no volverlo a subir más. Pero el poema me ha hecho cambiar de opinión. Ha conseguido que un 60% de las personas que lo han leído y que no lo conocían se estremezcan.El resto ,seguro que lo han hecho también pero no lo han expresado.
Me gustaría tener su maña para que mi mensaje erótico vomitara sobre cuartillas entreabiertas, porque lo de los labios me lo guardo para el final. Y esos besos hasta el fin, esos besos del fin , quiero que me lleven hasta el mar.
Después de que la Naturaleza ha hecho estragos en mí ,con su poema, ya me queda poco más que decir y no estropear esta maravilla que leo y leo y releo.
Gracias por haber sabido plasmar algo tan maravilloso. Lo dejo aquí porque no me canso de leerle, señor Brech.
Nos vamos escribiendo.

Desnúdame

Desnúdame.
Sea un arrecife en océanos bríosos
y abismes tu boca y tu lengua
huracanando en mis pechos y mis caderas
alzadas
donde rompe el anhelo la virtud.
Tus manos batan el aire, silben en sobrevuelo
mi desnudo pubis
y tus yemas claven tu huella
por una eternidad.
Bajaré tu cierre, cogeré tu palma y me conduzcas
con mi pudor, te beso y te beso hasta el fin, al mar.
Ábreme como una rosa presa hace siglos,
no te niego ni las palabras soeces ni el resplandor divino.
Que tu mensaje vomite sobre mis labios entreabiertos
una muerte dulce y quejumbrosa.
La brasa inmóvil cerraré.
Líbame el rocío, enrédame la humedad
en mis piernas.
Reposo ahora.

Es amor fuerça tan fuerte

"Que todo seso convierte en su fuerza y afición".Todo , Don Jorge, todo. Me hubiera gustado poderle preguntar, y que usted me explicara ,alguna "porfía" suya. O de su época. Caballero de armas y de letras. Supongo que, lo que no canalizaba escribiendo lo hacía luchando. Ahora luchamos también para canalizar la energía. Si al final ,el ser humano, para librarse de los males del amor ,acaba luchando.Contra él mismo o contra otros. Seguro que se reiría si le digo que una de las formas actuales es con pintura de colores. Pero no se alarme usted, que las porfías aún siguen, en el mundo y en todos los corazones.Por desgracia no desaparecerán nunca.
Placer y dolor; y no se imagina usted qué temor y qué osadía. Bueno, sí se lo imagina porque usted lo describió como pocos.
Pero los ojos, no, Señor Manrique, los ojos no. Es al contrario. El corazón se lo hace a los ojos. Cuando al final se ha cumplido condena y le otorgan la libertad diferentes momentos y diferentes sentimientos es entonces cuando se le puede escribir a usted esta epístola , como si no hubiese pasado nada.
Modo de locura, tampoco, es una, propiamente dicha. No se puede dirigir, te dirige él, "como lo quiere y le place",sí pero hasta una vez que te has dado cuenta de su posesión.
En "el toque para probar" caemos todos . Si al final se termina, Don Jorge. Como dijo alguien al que yo admiro tanto como a usted, siglos después: "amor es más poderoso que la muerte pero no más duradero".

El número plural.

Estimada Señora Dimoulá:
Me dirijo a usted para hacerla saber el privilegio que tengo.(Puesto que el privilegio es mío). Es usted la primera poeta a la que me refiero en mi blog que aún vive y ,aunque no es imposible, es casi improbable que usted lea esto.
El privilegio no es sólo haberla descubierto a usted hace unos meses(le pido disculpas por mi incultura en cuanto a poetas actuales griegos) pero alégrese porque una vez descubierta no pienso dejarla escapar. Gracias a su poema ,Ο πληθυντικός αριθμός , el cual llevaba muchos años escrito , he descubierto parte del sentido de la vida, del sentido de mis experiencias y del sentido de mi corazón y de varios corazones más. Lejanos en distancia pero cercanos en conocimientos.
Para contarme todo el amor no amó, tan sólo lo recibí en forma de poema. Para contarme el miedo sólo tuve que desgajar los meses y así, al verlos pasar, comprendí la segunda estrofa.
Para contarme la memoria, en mi caso iría lo primero, me lo he tenido que creer, yo tampoco olvido y menos esas cosas.
Y las noches a partir de ahora no han sido, fueron a partir de entonces , cuando aún yo no comprendía el poema.
Pero me queda la satisfacción de que serán todas, todas las noches a partir de ahora. Gracias , Señora Dimoulá por haber puesto a su alcance ese poema con que me enteré del mundo, con el cual me enteré de que ha habido un corazón muchos años y con el cual me entero de que no dejaré de leerla ,una vez que ya sé dónde encontrarla.
Y gracias por haber juntado esas cuatro cosas como los cuatro elementos del universo pero ahora cuando me amen de nuevo, volveremos del revés la noche para hacerla nuestra, para el miedo no tengo la receta y con la memoria se harán nuevas vidas.
Siempre temblarán mis manos al abrir nuevos libros y al descubrir nuevos poetas y nuevos poemas.
Como usted .

Dear Mr Henley.

Usted salió "Invictus" en latín. No deja de ser curioso. Que usted cayera en las garras de la circunstancia y yo lo acabe de descubrir como quien dice...
Me he preocupado de que a mí , sí me vean llorar y pestañear ,pero eso sí: comparto la cabeza erguida. Yo siempre pienso que más allá de este lugar no existen los horrores de la sombra.
Ya que usted y yo, señor Henley, estamos de acuerdo en lo principal, deberíamos hacer que los demás también estuvieran de acuerdo. Aunque sólo fuera en eso: somos los dueños de nuestro destino y los capitanes de nuestra alma.
Pero a veces el capitán se debe hundir con el barco, y el destino ,otras veces, pierde los "papeles".
Para que esto no ocurra basta con recordar, releer y si hace falta memorizar uno de sus poemas más famosos, el cual usted tituló como nadie. ¡Ya podíamos aprender muchos!
A titular y a perder el miedo a la edad y con ella a las visicitudes de la vida , le ruego me escriba usted las pautas. Aún no tengo edad para haber aprendido a no tenerle miedo.
Transcribo aquí su poema en la lengua original porque soy partidaría de no traducir las obras de arte, aunque a veces, a alguien como yo le haga falta buscar el significado de un par de palabras, que ni aún traducidas, consiguen aclararse en mi mente.
Un placer invencible, Don Guillermo.
Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.
(W.E. H)

Oración.

Retomo el título del blog, y para el camino necesito a Gloria, entre otros. Querida señora, señora que se encomendaba ,en muchas ocasiones, al Señor. A un Señor que ella quería que "fuera", que cuando se ponía a darte alegrías...había que echarle hilo a la cometa.Pero en esta ocasión se dirige a su "Padre Nuestro" como ella quería que nos dirigiésemos todos. Incluso lo que no solemos rezar a ningún ídolo .
En tu "Oración" nos haces que despertemos (o que despierten) los que rezan a diario o de vez en cuando.
Claro que está en la tierra, en la gente buena, en el pino, incluso en los pinos infestados. Eso seguro. En la gente que necesita de alguien o de algo ..o de todos nosotros. O de los que pueden darnos su ayuda y no nos la dan. O de los altos mandatarios, o de los políticos. Porque sigues pensando, Gloria, por mucho que pase el tiempo, que en el obrero hay oración. Recen o no recen. En el amor, en el tuyo, en el mío, incluso en esos pájaros que se comen las migas del viejo. ¿No?
Y en el banco del Prado, porque hay veces que, un banco así ,te hace ver las cosas de otra forma.
En el beso, en ese beso que ,independientemente de cómo sea ,se da incluso cuando no se puede dar y se imagina que se da. Y en esos besos que ni tú ni yo podemos dar, Gloria.
Pero en definitiva de "todos los que son buenos" como tú lo eras. Te definiste como pocos lo hicieron pero lo de "buena" no se te ocurrió y lo eres por haber inventado un Padre que está en la tierra así de comprensivo.
Gracias , Gloria porque como siempre usas las palabras que yo necesito, a veces, para expresarme. No las puedo inventar proque ya están inventadas por ti.Y hago que las lean gente que las necesita. Eso me ayuda a mí también.
Si estás en el cielo, yo quiero estar contigo (cuando vaya) y si estás en el limbo , también.
No quiero un Padre nuestro común, quiero el tuyo, Gloria. El tuyo es suficiente y aún la gente no se ha dado cuenta.

Contraposiciones y tormentos de amor.

Estimado Señor Gómez de Quevedo y Santibáñez( usted firmaba Quevedo y Villegas):
Antes de nada debo advertirle de que soy una mujer. Del siglo XXI.
Yo también soy osada, temo y amo. Y por supuesto aborrezco. Pero no me aborrezco. He de preguntarle casi de manera inquisitorial cómo podía usted expresarse así siendo un misógino declarado. Y , es más :Cómo podía declararse con gotas de tinta , que serían para usted poco más que sangre vertida sobre la cuartilla, cómo podía usted ponerse en el papel de un ser enamorado sin estarlo, con su carácter huraño...al menos eso es lo que nos ha llegado. Que hasta para decir a Lope que escribía de maravilla se tenía usted que esconder bajo versos (incluidos ya en este blog) irónicos, culteranos y conceptistas. ¿No podía usted mostrarse tal como era? Si es que era usted de alguna forma... Disculpe pero no me puedo creer que usted, al olvidarse de olvidar los trabajos, no haya sentido amor en alguna de sus formas. ¿Tanto leyó como para que lo expresase así de bien sin sentirlo? ¿Era usted acaso buen comediante?
¡Se ha sentido solo entre las gentes, y ha querido morir continuamente! (Ahhhh) y ¿Ha ahogado usted las penas en alcohol cuando dice"perderse por hallar con qué perderse".? Eran acaso amores(los del poema) no correspondidos? O sea, que usted probó las mieles y las hieles...
Lo demás no me cuadra, señor Quevedo, (nótese que no le llamo "querido maestro" como a los demás pues aunque lo es ,lo ha sido y lo será, no sea que le vaya a molestar viniendo de una mujer)no me cuadra,le decía, que usted sea capaz de escribir que ha gastado todo el caudal en sufrimiento y demás efectos y no se declare usted. Y lo que menos llego a comprender es que desafíe usted al mismo Eros comentando ,por ahí ,que no es más que locura.
Supongo que ha leído el soneto de Lope que comienza con :"Desmayarse, atreverse ,estar furioso" guarda gran semejanza con el suyo. (y ahí lo dejo puesto que lo de Lope no está fechado, no se me vaya usted a enfadar ahora) A lo que quiero llegar es que Lope no ocultó al mundo su amor, ni que estaba enamorado ni que sufría por su culpa. Algunas veces se llegó a realizar, eso también lo sé. Pero usted, en cambio, no sólo no le ha ocultado al mundo con su misoginia y su carácter huraño por delante. Pero que no conoce a cierto dios, lo ocultó para usted mismo.Y deje que le diga:
Nadie mejor que usted lo conoce puesto que acaba su poema llamándolo "verdugo".
(En Madrid, Junio del año de Nuestro Señor de dos mil y diez.)

Nostalgia o deseo.

Maestro, ha vuelto usted a sustantivar algo "insustantivable", ha vuelto hacer que me identifique con sus dolores de cabeza. Como cuando Federico tenía los "dolores líricos de cabeza", pero los suyos no eran líricos, lo sé. Maestro, usted pudo parar el tiempo al hallarla? Porque usted LA escribió después. La dicha conseguida y sin cuidado acerca de la fe de sus vidas, sí. Eso es lo que hay que tener en cuenta: el sin cuidado. Pero hay un problema, maestro: No se trata de Nostalgia lo suyo, se trata de deseo. Deseo de que los sauces vuelvan a rozar las frentes ,deseos de la arena perlada, deseos de vervenas y cálices. Ese brazo que ya fue... o que será... ese hombro y esa cintura.
Señor Jiménez Mantecón, el ideal no sólo de poesía ni de tarde pura, vendrá ,aunque sea en otra vida a envolver el amor en una eterna belleza. Y cuando venga haga usted el favor de decirle dónde vivo.

Después de tanto todo para nada.

Aunque normalmente no suelo dedicar explícitamente a nadie ninguna entrada de mi blog(hace meses me recomendaron que usara la palabra bitácora )este en concreto sí tiene destanatarios o destinatario. Al maestro Don José, a quien me hizo amar su poesía, a quien por casualidad y coincidencias tenía que ver con él y apareció en mi vida hace meses, a quien le guste saber con la poesía que me identifico y a quienes llamo mis maestros, a quien me la puso en el camino para que me diera cuenta de que en vez de llamarse Vida se podía haber llamado Amor, Desamor o Desengaño. A quien me hizo que se la dedicara , a quienes amaban su Poesía pero no conocían este soneto y a quien me hizo rasgarme las vestiduras y decir con el alma y con fuerza y ...con genio: "Después de tanto todo para nada"
Hoy, haciendo una excepción ,voy a transcribir aquí el poema al que le escribo esta carta, siempre se la escribo a alguna obra excepcional de algún poeta excepcional pero nunca pongo de manera explícta a qué poema me refiero.
VIDA
Después de todo, todo ha sido nada
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada o después de todo,
supe que todo no era más que nada.
Grito ¡Todo! y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva era la nada)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo.
Después de tanto todo para nada.

Hoy lo escribo por egoismo, porque me gusta recrearme en él y porque es maravilloso...y porque , querido maestro Don José, espero que esta vez se equivoque.Sólo esta vez.
¿No cree usted que si termina en nada es que siempre fue nada? Lo de todo es para alguien que ,como yo ,vivimos en un país extraodinario, por raro. Usted lo supo pero yo aún no. Y me centro en que ya no queda nada ...es que , señor poeta, no era nada y he tenido que pasar por TODO, para darme cuenta de que no era NADA.
A ver si alguien muy lejano, del otro lado del planeta lee este poema por casualidad y aprende a amar su poema , su vida y su poesía.Gracias Don José.
Gracias a todos los que habéis tenido que ver en que escriba hoy esta bitácora. A ti también.

"Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise"

Señor poeta: Con estos sus versos doy por zanjado todo el dolor que esa mujer le causa. A todos los poetas. No le importe que sea de otro, quizás tampoco nunca fue mía, ni ella ni su equivalente.
También nos preguntamos todos, si tal vez la quiere, si la quiere usted aún y si la quiero yo. A ELLA. No quiero quererla más. Su voz y su cuerpo no me importan, porque no eran de este mundo, eran de la mentira, la superstición y la cobardía. Sí que hacían sentir pero no merece la pena. Se tarda en olvidar muy pocos días pero muchas noches, usted no llegó a tiempo de escuchar la canción. Pero es totalmente cierto, si usted hubiese oído la canción sabría perfectamente cuántas noches son.
No. A veces yo también LA QUERÍA, y él también me quiso, al menos eso me dicen los entendidos. El problema es que él se guardó solito sin dar lugar a que yo lo pudiera guardar...lo que he decidido hacer hoy es precisamente des-guardar.
Ya le aseguro que este será el último dolor que ELLA le cause. Porque debido al mimetismo, a mí me ha pasado algo parecido, Señor Neruda.

El poeta habla por teléfono con su amor.

Riegas cuando no llueve pero si va a llover¿ para qué regar?.Tengo que pedirte un consejo, querido poeta, querido maestro. Nunca ha descrito nadie tan bien todo lo que me pasa. Estás en todo y has pasado por todo. Y has sentido todo aunque nunca hayas podido ser madre, pero eso también lo desvcribiste como "tener un gorrión apretado entre las manos". A ver si a mí, la noche de San Juan también me trae riquezas como la flor de helecho.
La voz ha hecho que el pino desarraigado se vuelva a clavar en sus raices después de la tormenta, las lágrimas y el llanto para estos casos es lo mismo. Da igual que tu lloraras y yo riera. O viceversa.Sería lo mismo sentido por los dos.Esperanza es la diferencia , tú la tuviste hasta el final y amí me cuesta tenerla ya. Lejanas, muy lejanas las dos...a los cuatro nos pasaba lo mismo.
En mi tuétano se meterá igual que el tuyo, la albergará para siempre.
El próximo será el último,Federico,¿ Será el último a la voz por nosotros vertida y lejana? Si se ha quedado sola, yo no tengo la culpa.

El poeta dice la verdad.

Me parece que ya no duele tanto, pero la madeja se acabó. Como la mañana en que esa madeja no dejaba de liarse. De hilos de colores, de colores infinitos. Y parecía que no se iba a acabar nunca pero el telar cerró. Por falta de valentía, supongo.
¿De qué te- quiero? ¿De cuántos? Nunca hubo, Federico, tú tuviste más suerte: pasaste una noche insomne y liaste la madeja. No hubo. Pero había palabras parecidas: dime que sí. Por ejemplo. Esas tres palabras a mí me parecen más bonitas que un " te quiero" de los tuyos. Perdona, maestro. Con esa ansia y ese deseo que de dijera que sí, ¡pues claro que sí! Pero no sirvió de nada. Que lo que los dos más deseábamos...esas eran otras, Federico, otras más bonitas que tus "tequieros".La madeja se terminó, ya te lo he dicho pero es que aún sueño que soy Penélope, que tengo la madeja entre mis manos y tejo y tejo sólo con esa madeja.
Y así será: todo para la muerte, pero me llevaré circunstancias y momentos y esas manos que siempre me gustaron ...las devolveré. Pero son mías para tejer mis sueños con las madejas.
Que yo nunca pedí nada, Federico, todo lo que se me dió fue por voluntad. ¿Es por eso por lo que sigo esperando? A lo mejor tenía que haber pedido y haberlo sabido pedir.
Y la muerte se llevará conmigo las últimas "con paciencia" porque seguiré esperando eternamente, no soy yo: es mi cuerpo el que espera...y mientras tejiendo estoy... si mi carne estremecida por las manos que tejen, aguanta y cree en que el amor es más poderoso que la muerte. Será la tercera oportunidad. La que nos dé la muerte.
Porque ahora mismo pienso en si son verdad esas últimas palabras. Yo también digo la verdad.

Placer Habitual.

No podemos buscarte en la racionalidad porque tu amor,como cualquier otro verdadero, era irracional. Cuando un enamorado escribe una carta de amor, no lo hace de manera racional. Te gustaba todo lo que hiciste por él, hasta saltarte "las normas del decoro". En pleno siglo XXI no nos podemos preguntar por qué se fue: quizá prefirió a sus muchas amantes francesas ,pero no te eches la culpa de no haber podido salir de "ese aburrido convento" . Pedías a gritos que alguien rompiera esos muros para partir sin pudor a buscarlo y a seguirlo por todo el mundo. ¡ Con qué libertad! ...¿Cómo se adquiere ese valor? ¿Hace falta estar encerrada en un convento para sentir eso? Por eso no estabas loca, en contra de la opinión de algunos, estabas enamorada. ¿Y al fin y al cabo... qué es el amor sino locura? Cuando esa pasión se hizo realidad:"Me preocupaba el peligro a que el señor se exponía al entrar en este convento..." Pero el peligro forma parte de la vida. Y la pasión sería más intensa.

... Tú no elegiste nacer en una familia tan importante e influyente...sólo te enamoraste.

Pues que sepas , que nosotros no pensamos hacer treinta años de penitencias tan rigurosas como las tuyas.Sólo intentaremos ser felices amando ardientemente ya que "somos más felices que siendo amados".
El amor exige coraje y mucho valor y tus palabras hacia la grata desesperación que te causaba Noël y que no cambiabas por "la tranquilidad que sentías antes de conocerlo".
Tú no olvidaste a tu amor porque era algo que "un corazón sensible no podía olvidar", como todos los corazones sensibles a todos los amores.
Y al final ,después de todo, lo único que nos queda es pensar que la "reputación que hemos perdido ,es la mayor de todas las desgracias". Los corazones sensibles somos así y deseamos "no haberlos visto jamás"

El caballero no te merecía: era guapo, sí, pero burdo y cruel y solamente le interesaban los placeres más primarios. Pero fue objeto de tu amor infinito y hay que agradecerle a su simpleza que diera a conocer tus cartas, si no, no hubiéramos tenido en nuestras manos y en nuestro corazón, esas joyas. Gracias, Mariana, que aunque engañada y burlada supiste entender que el amor tiene espinas que causan mucho daño.

Gloria en las alturas.

¿Y por qué si tenemos solamente una vida
no estamos con quien creeemos que queremos?(Gloria Fuertes)
¿Hasta cuánto y hasta cuándo puede durar un sufrimiento?
¿Qué largura de meses años siglos puede tener un dolor?
¿Cuántos grados bajo cero de desamor aguanta un ser humano?
si usted es amorlófilo explique cómo reaccionaría ante el desvío de quien ama.
El quinto es no matar, explique qué haría usted con usted
en la anterior cincunstancia.(Gloria F.)
Queridísima Gloria:
Si supieras cómo me acuerdo de ti....
Me acuerdo todo porque me acuerdo de tu examen preunicementario y de por qué tu vida tuvo que conformarse con todo y con nada.
¿Por qué no nos constaste tus alegrías de amor...?
Si tenemos solamente una vida...Gloria ahora no sé qué hacer.
¿Tú que harías en mi caso? Me harías más preguntas...no me importaría contestártelas pero nadie me responde, Gloria, nadie me contesta.
¿Qué pensará, Gloria, pensará que lo mejor del olvido es el recuerdo? Pues sí porque yo recuerdo mucho, recuerdo tanto que "lo mejor del olvido es el recuerdo".
A tantos días de dolor se muere uno/ni la vida se va/ni el corazón se para/es el dolor acumulado el que cuando no lo soportas, él te aplasta.
Gloria, hoy no tengo palabras, sólo tengo las tuyas. Te las devuelvo, como tú le devolviste a los niños lo que ellos te dieron...yo te devulevo a ti lo que tú dijiste.
Yo ya no puedo decir nada más
Me quedan pocas fuerzas.
¿Puedo usar las tuyas?

Freir bien los tomates, sin cebolla para no llorar.

El cielo no puede ser malo si es un sitio al que vamos todos. ¿NO?Es una de las mejores frases de una mala película. El placer de ver películas de las que te suben el azúcar. Sí, de esas que necesitas un paquete de pañuelos entero desde que empieza hasta que acaba.
De esas que sólo te apetece ver en ciertas épocas de tu vida...
De las que te gustaría pasar las vicisitudes para luego acabar en un par de horas así de bien.
El placer de ver buen cine que además de hacerte llorar sea bueno. Eso también. Pero muchas veces sólo te basta con lo primero. A ver si el encontrarte con tu alterego va a significar que ya no distingues entre bodrios y buen cine...
Lo importante es que salgan las lágrimas que hacía mucho que no salían. Y que te dejen tranquila y que haya películas de risa que te hagan llorar(como decía una vieja canción).
Cuando no puedes llorar te conviertes en Towanda , no hay que llorar sólo el primer día, hay que llorar todos los días que tengas ganas pero hay que dejar pasar un tiempo(huyyyyy) después del primer día, las lágrimas entonces no hacen tanto daño.Al revés :te hacen bien, Así que lo mejor es provocarlas con una película que aunque no sea cine de calidad , te haga llorar aunque sea de risa.

Que soy amor, que soy naturaleza.

"Nada es verdad ni mentira todo es según el color del cristal con que se mira". Hablamos de pensamientos negativos o positivos, de pesimismo u optimismo. Para los que hemos tenido siempre pájaros en la cabeza pero a pesar de todo somos pesimistas cuando nos encontramos delante de una situación real no hay nada mejor que comprarse una bola de cristales de colores.
Pero en vez de hacerla girar tú ,lo mejor es esperar que le vaya dando la luz en las distintas horas del día y en las distintas estaciones del año.
¡Cambia tanto! Lo peor es que sabes los colores que tiene, eso sí. No se van a inventar colores para ti ,pero así y todo lo aceptas.
Sabes que existe el rojo y un día lo ves todo de color rojo, caminas como con ansia, con ansia de todo: de comer, de beber ,de amar, de reñir y de gritar... otro día viene a ser naranja y es lo mismo que el anterior pero con más calma. El amarillo dicen que es el color de la locura, de la mala suerte , de la enfermedad y la poca salud. Ese día ,para quien no esté loco o no le guste el amarillo no será un buen día ,ni una buena época si el amarillo tarda en irse. El verde es cuando tu alma se ha llenado de naturaleza, de quietud. Federico se sentía Naturaleza en días verdes, seguramente. El azul ,para mí, es de los mejores.El alma recien pintada. Delicada ,no la toques no sea que se vaya a despintar toda. Tienes una calma excesiva, te da igual todo pero luchas por lo que quieres tranquilamente, , eso es: con la mente tranquila.
El añil es cuando el azul se te ha ido de las manos. Pero no importa.
Los días morados son como los azules pero tienes más fuerza para luchar por lo que quieres. Esto se puede convertir en un arma de doble filo. Hay que canalizar esa fuerza y mandar a tu corazón que no se ponga nervioso...o se convertirá de nuevo en rojo.
No hay que olvidar que la bola tiene luz blanca, pero no la tiene negra. Nosotros nos empeñamos en ver las cosas negras cuando en realidad el cristalito negro ¡no está en la bola!...
El ser humano es complicado...definitivamente.
Pero un momento: me falta un color. ¿Dónde se ha metido? yo juraría que ha habido días en que he visto la vida así. ¡imposible! Debe haber sido una ilusión porque el rosa no existe en el arco iris.

Dos placeres.

Este sabor servil que sepo a todo,
y este dolor dedal que duele en nada.
Esta traición de vida no encontrada,
tal espesor en sueños a mi modo.
Este pesar de amar que vuelve tarde,
y este doler dolor que no se acaba,
sal no del mar ermita de alcazaba.
Sales de baños neutros de cobardes.
Todo esto fui ,sin que aparezcan cuentos,
todo esto hice ,sin miedo a ser desdicha.
Todo es historia de fuera, ya, momentos.
Haces de lujos puestos en la brecha.
Golpes del alma en sol de punto muerto,
calmas ,paciencias, que encienden hoy la mecha.



violanteladelope

Un placer, una gloria.

Tampoco le dijeron su última palabra ella quería más de una vida para vivir eso. Más de una vida te hubiese sido imposible resistirla.Ahí me parece que te equivocaste. Tu experiencia debió ser maravillosa pero ni tú encontrabas soluciones a dos partes que sufren por su cuenta...El dolor se te desmayaba, ¿no serías tú la que te desmayabas de dolor a veces? Sabías mucho sobre cómo coger el alma del que esperabas, pero tampoco tenías la solución para no sufrir.No sabías tampoco a cuántos días de dolor se muere uno. A ti el amor no te dijo la última ni única palabra porque tú no sabías cual era el grado de dolor que puede soportar una persona. Muchas preguntas sin respuesta.Ser humano excepcional pero ser humano al fin y al cabo.
Que el amor te convierte en rosal,que el dolor y el amor era lo mismo,y que es una locura enamorarse de un río una montaña. Yo también me alimento de cosas que no como, de tus versos querida Gloria.

La expresión de sentimientos

Fue Santo Tomás pero no creía nada que no fuera real. El sudor del verano se cambiaba por el del invierno y el campo por la gran ciudad. Los grillos eran las bocinas de los coches del centro de esa gran ciudad.Ojalá hubiera sido la tuya, Federico, y ser uno de esos paisajes que tú amabas. Estaban dormidos sí, dormidos ,dolidos y doloridos. Era lana no algodón y lo demás sí se convirtió en seda aunque no lo fuera. no había naturaleza, la naturaleza era uno mismo, dos mismos. Todo con sudor pero no el de la frente, el del amor que tú sentías y el que me hace que te quiera mucho:poeta de poetas, enamorado entre enamorados.Las copas eran de cristal, de la sque dan miedo que se te rompan entre las manos y por eso las agarras suavemente. igual que el momento que no quieres que se rompa, ni se escurra. La piel, suave, Federico, no te imaginas cuánto. Dos polos opuestos se atraen. El frío recorrió después los muslos, esos que a tí te gustaban los diferentes muslos de tus personajes y de tus amores y los tuyos propios. De nácar o de café ,el mármol era lo único que pudo tener frío. Federico, tú me entiendes porque te puedo asegurar que no hubo entendimiento, nadie podía entenderlo. Los besos limpiaron no ensuciaron nada. Del amor no hablamos, ni de lo tarde que era tampoco.
lo siento Federico. lo siento tanto...

La lectura de las cosas.

El sol entró.El sol entró y fue maravilloso su escándalo. Ahora no se puede ir, se queda para no dejar dormir ni al amante ni al amado.
Se queda eternamente. Para curar y para doler. Volver a doler de nuevo. Duele como tu herida, querido Federico, casi tanto como tu herida hecha de amor y por amor. Pero las lágrimas no son las mismas. Ni la risa tampoco. ¡Cómo hubiera deseado ser yo,querido maestro, la que te robara el balcón para que el sol entrara para mí! Tú ya lo tuviste una vez.
¿Qué te parecería que yo quisiera llorar mi pena y te lo dijera? He llegado a la línea donde cesa la nostalgia, y ¿ no puedes detener a la razón y a esa sustancia que vienen ahora?
Si no se pueden evitar, que vengan con ensayos, con discursos, con voluminosos libros, para leer para descubrir los entresijos de mi alma en ellos...pero que no vengan con poemas que duelen. Que no me duelan los renglones ni los versos y que les pase uno a uno al igual que pasa el tiempo en la cabeza de un feliz amante del amor insomne.
No puedo detener a la razón, Federico ,ni al duelo ni al amor oscuro.

La miel helada que la luna vierte.

"O dejamé vivir en mi serena noche del alma para siempre oscura". Para eso hay que aprender, Federico. Y a nosotros lo que nos pasa es que no sabemos. ninguno de los dos. El otro día me leyeron el alma, y saqué la conclusión yo, en vez de la persona que me la leyó. Es muy parecida a la que te tocó a ti en suerte:Amor de mis entrañas, viva muerte. Somos expulsados del Paraiso. De todos los paraisos posibles, del de las cartas que esperabas con ansia. Pero tú planteabas otra posiblilidad: que te dejaran vivir en tu serena noche. ¿Tú creías que ibas a tener serenas noches aunque fueran oscuras? Yo lo consigo. Para siempre oscura, Federico, porque fueron oscuras demasiado pronto.
Yo también quería plantear otra posibilidad: que te dejen vivir en la inquietante noche del cuerpo para siempre clara. ¿Qué te parece?Menos mal que no nos expulsaron de la Literatura, compañero, menos mal. A ti te incluyeron para siempre, para que esperaras a tu amado, para que lloraras tu pena y se lo dijeras y para que cantaras a los excluidos de muchos sitios. Compartimos el alacrán, sé que me entiendes.Lo que no compartimos son las noches del amor insomne.Ella elige de momento. No funcionó. Ni siendo tigre ni paloma . Y ya sólo me queda ser pez o tortuga para vivir mucho esperando en vano tu palabra...

El placer de no dejarse morir

"No se muera vuesa merced,señor mío,sino tome mi consejo y viva muchos áños,porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate ni otras menos le acaben que las de la melancolía".

El placer de vivir, ¿verdad, Don Miguel?¡ Cómo sabía usted de la vida! Y de la muerte. Si usted con la vida que tuvo recomienda vivir, seguiremos su consejo y no se preocupe que no nos morimos todavía. aunque a veces den ganas no de morirse sino de dejarse morir, como su Alonso. Tuvo usted la oportunidad de ser pesimista y optó por ser también optimista, tuvo la oportunidad de ser pura fantasía y optó por ser también realista. Ya lo dijeron después de usted :que la vida era un error lleno de momentos maravillosos. ¿Pero nadie sabía que ya lo había expuesto Don Miguel en forma de novela? ¿O quizá lo que plasmó fue que la vida era maravillosa llena de momentos erróneos?
Hay necesidad de vivir, de actuar, de aceptar la realidad como si fuera ficción. Porque hasta para reirse de la vida hay que tener duende, clase, dones...
Tenemos que aprender a ver en la vida, ese placer contradictorio, el arte de las ideas, como en su obra, Don Miguel; el perspectivismo, como en su obra, y los infinitos caminos para interpretarla a nuestro antojo.¿A que sí ,Don Miguel?
Por eso sé que le costó matarlo pero no quedaba más remedio. aunque Sancho llorara amargamente , y es que hay cosas que se hacen porque no hay más remedio. ¿Verdad? Que duelen, que te cuesta hacerlas, pero que al final deben dejarse morir.
Lo que pasa es que hasta que se mueren, duele mucho. Lo peor no es que tengas que matar al pobre Don Quijote, lo peor es hasta que se muere...¿Quién consuela al pobre Sancho? ¿Quién consuela a quien intenta dejar morir algo en su alma y no puede?
Es el tiempo, mi querido Cervantes, aunque en este caso el tiempo no quisiera o no pudiera acabar con su vida: su obra.

Perdón y olvido.Honra ,orgullo y honor.

"Ni hay médico en el mundo que tomando el pulso a un amador aborrecido no le recete otra mujer".Y eso es lo que hiciste tú, durante toda tu vida. Algunos critican más todavía y por otros motivos después.No te libraste de las críticas ni después de muerto. eras celoso, mi querido maestro, pero no te importó compartir a Filis con su oficial ,incluso después de haberte conocido a ti antes.Orgullo.Lope.Orgullo.
No sirve cuando se está enamorado, lo sé. La honra y el honor dos conceptos muy parecidos actualmente pero muy distintos entonces...tampoco.Tú eras de otra época, y nadie entendía tu vida y que la quisieras vivir a tope.Y la vergüenza, menos. Qué valentía. Tú no fuiste un cobarde, lo presiento. Diste la cara por muchas y por muchos. y sobre todo decías lo que sentías a la primera. ¿Que a Filis no le gustaba que escribieras en sonetos los altibajos de vuestra relación? Pues que sepas que yo como mujer, te entiendo.
Pero ¿Y perdón,Lope? ¿Perdonaste alguna vez? Te tuvieron que perdonar muchas veces, se presupone. Pero ¿perdonar para tu conciencia,para que no te quede ni un migaja de rencor o para que la otra parte se quede conforme de que le has perdonado? Qué placer, Lope, qué placer perdonar y ser perdonado. Pero qué difícil es a veces cuando no se sabe ni siquiera si alguien te pide perdón como una frase hecha o de verdad quiere ser perdonado.
¡Qué tranquilidad,Lope! Cuando te perdonaron tu destierro, cuando perdonaste a Filis, cuando la volviste a odiar, y en el fondo la perdonaste de nuevo porque murió en el postparto. Aunque no se te olvidaran los malos momentos, el daño que te hizo su familia.
Me falta otro placer en la entrada de hoy: me falta el rencor:La ausencia de rencor y por ende el recuerdo de buenos momentos,de quien no se lo merece, porque no te ha pedido ni perdón ni nada. Pero es que ese placer anula al orgullo, así que no lo pongo.
Por mi honor, Lope, por mi honor.

El precio que la vida pone.

Antes de correr,andar.Antes de leer,deletrear. Antes de morir,amar. La vida pone condiciones si quieres vivirla y si no...zas! no juega. La vida no juega a lo que tu dices. Juega a lo que ella quiere.
Te da fama, o dinero, salud y cien mil amigos...pero te quita algo siempre que es por tí lo más querido. Un amor en todas sus formas. Un bien nacido de sus propios males.Una niña de sus ojos. Como a Lope. Ýa pagó con sus destierros, con los insultos que le dirigían por la envidia despertada, con sus penurias y con su alma. Pero no.No era suficiente.
Yo no sé si hubiese aguantado .Pero Lope estaba triste.Era para estarlo. Con amores, sin amores, con dinero, sin dinero, con Teodora, sin Teodora. La niña de sus ojos. Esto es de sobra causa justificada para estar triste.
¿Los insultos? Lo de menos. ¿Las alabanzas? También.
´¿Llegó tarde esta alabanza de Quevedo? "Lope Feliz ,¿por qué tanta tristeza/si llenó la Fortuna de riqueza/tu genio y tus escritos hasta el tope?/Néctar escribes; los demás, arrope/no se mida con otro tu grandeza..."

El Placer que escribo hoy es todo esto, todo el amor, todos los momentos que pasaste dichoso,junto a tu Belisa , a tu Juana, y a tu Marta. Porque es cierto que dentro de esa vida aciaga y mala que tuviste hubo momentos que fueron maravillosos. Yo también quiero el placer de vivirlos.

Placeres:poesía.

Fue en una fiesta poética.A ellos la poesía les unió. Es que la poesía une. Y... bastante.Me pregunto qué tipo de poesía les uniría...¿Puedo elegir?Pues la de toda la vida.La que ha estado ahí siempre desde que el mundo es mundo. Lo más importante es que ellos hicieron poesía, fueron poesía y Lope la plasmó en sus obras. Ayyyyyy. Amarilis, para más inri, estaba casada....Casada, maltratadapor un tal Roque. Un tal Roque al que Lope le dió su merecido:como él sólo sabía, con la palabra, con cada letra que escribía. Sin miramientos. Bravo,Lope. Que alegrarse de que se muriera Roque no es malo.Ahora Marta ya sería sólo de tu alma.
No me quiero ni imaginar la maledicencia de la gente y el daño que tuvieron que soportar. Pero se empeñaron ,lo consiguieron y Lope vertía su alegría y sus problemas cotidianos en escribir lo que le pedía Marta.Él era el poeta.Su amor quedó plasmado para siempre en sus obras y en el corazón de la gente que lo envidiamos. Para siempre, hasta después de la muerte de Marta de Nevares. ¡Podía ser su padre!La diferencia de edad era de cuarenta años. ¡Y eso qué importa para los pinchazos en el corazón...!
Esos que te dan durmiendo y no sabes si es un sueño o te vas a volver loca como ella... Pobre Marta, sí, pero pobre Lope que en todos los momentos arduos y difíciles estaría lleno de poesía que no podría plasmarla siempre.Y eso también duele, aunque no sea en forma de pinchazos. ¿Cuándo fueron más desdichados si es que lo fueron en algún momento? Cuando hablaban de ellos? Cuando soportaron enfermedades y la pérdida de la vista de Marta ... O cuando Marta muere. Eso se pasa con el tiempo, Lope, aunuqe parezca que no te vas a reponer nunca sí que ha servido para algo todas las dificultades que habéis soportado. Habéis vivido ,gracias a la poesía, la historia más bonita y real, de amor, que ya muchos quisieran. Aunque al final el Amor fuera el quete arrebatara a tu idem.Fue de tanto amar,Lope, de tanto amor, y de que el destino no se creyera que ella fuera la definitiva.

El principio de todo.

En mi diario escribo lo que pasa, en mi blog escribo lo que pienso y en mis poemas plasmo lo que siento.Si no fuera por lo que escribo,lo que pasa,pienso y siento, sería imposible sentirlo escribirlo o que pasara.O quizás resistirlo. De pequeña me encantaba ,cuando tenía que ir a algún recado a regañadientes, me llevaba algo para el camino.Esa era la frase de mi madre:"Esto para el camino". Normalmente algo de comer: aceitunas, altramuces, chocolate...el camino se hacía más liviano. Casi todas las esperas se hacen más llevaderas con algo para el camino.Al menos eso dicen. Andar nunca me gustó, prefería que mi madre me cogiera en brazos ante las críticas más sarcásticas de las vecinas porque ya no era una cría,según ellas,si no una mujercita que debía ir andando. Afortunadamente ahora sí que me gusta .Pero no puedo ir a ningún sitio. No puedo andar de momento. ni adelante ni atrás. Quizá algún día me pase como a Lope con Marta de Nevares, no como a Marta de Nevares con Lope, ¡claro!.Digan ustedes que fue su gran amor, sí señores. Con sus problemas económicos, con sus alegrías, con sus obligaciones diarias y con su dedicación plena. Y eso que hizo caso a más de una... Ni siquiera en todo su extenso camino, ni siquiera en todas sus andanzas ni en todos sus "recados" encontró otra igual.Igual para él.¿Pero igual a quién? Debió ser única porque miren que Lope de mujeres sabía un rato largo... A él le mereció la pena esperar...o quizá no esperó. O no esperó lo suficiente y le encontró Marta a él. ¿Qué es lo suficiente?¿Dónde está el límite de esperar?A ciertos grupos de enfermos mentales les gusta caminar sin rumbo pero caminar durante casi todo el día, y si van oyendo música por el camino,mejor.Ellos se llevan la música para el camino, yo prefiero el chocolate o las pipas. Conozco gente que ha esperado a su gran amor perdido toda su vida,otros que tenían esperanzas de recuperarlo también durante toda su vida... ¿Cuándo se puede considerar que ya no es espera sino ridículo lo que estás haciendo? ¿Esperó Lope a Marta mucho tiempo o fue al revés?Esperando y andando.Andando y comiendo chocolate mientras esperas, te lo llevas para el camino.Si quieres. Pero ahora que caigo: ¿Dónde está y cuál es el camino, y lo que es más importante:¿Qué me llevo?

Placeres con nieve

Este blog versará sobre los grandes placeres de la vida. No los voy a nombrar porque para cada uno son diferentes.
Clave para leer el blog: -Hacer una primera lectura de la entrada.
-Tomar nota del autor al que se refiere(cada una es diferente) y el poema al que va dirigida dicha entrada.(Otras veces el destinatario es el autor de ese poema o escrito)
-Tener delante el poema o escrito y volver a leer la entrada.

Para mí uno de los mayores placeres de la vida es leer.Sí claro, me diréis:"y a mí también me gusta",pero yo soy de las que no se arrepiente de tirar un libro a la basura si no me ha gustado o si ya lo oconsidero basura antes de leerlo.
Cualquier libro del que oiga:"está muy bien". Tengo por seguro que debido a la opinión del vulgo, no me lo voy a leer.
Otra cosa es que no sienta curiosidad por el argumento,pero sólo por el argumento.
Ni la trilogía famosa esa que se ha leído todo el mundo, ni los zafones ni los grishams...lo siento pero no.
Será cuestión de hacerse camisetas: "Yo no me leí Millenium y no me ha pasado nada...