Amor que calla.

Querida Lucila:
Me dirijo, hoy, a usted porque las dos sabemos lo que son las cartas y el fin que llevan durante tanto tiempo, en nuestra alma ,metidas. En estas líneas, que escribo estamos alertas algunas mujeres a las que ya me he dirigido y lo seguiré haciendo.

Hoy quiero hablarle del amor que calla :ya he sido surtidor inerte y estanque colmado. No por ese orden. Ahora vengo a que me diga lo que es el odio. Usted tampoco lo sabía porque en el fondo, no lo deseaba mostrar ni que apareciera.
Pero si está tan hondo, voy a dejarlo ahí; y así seguiré callando al igual que su amor. Ni la garganta ni el pecho se sobreponen ni se superponen, deben de ser incompatibles. Si su poema fue amado y leído, la felicito ,Señora Mistral.
Y si al final consigue salir desde tan hondo, le ruego que me avise. A lo mejor consigo atisbar algo de odio.
Nos volveremos a encontrar.

Y el sol entró por el balcón cerrado

Aquí estoy, Maestro. Dios de la poesía, poeta de poetas. Yo estoy aquí. ¿Tú dónde estás? He venido a llorar mi pena y a decírtelo. Pero hoy quiero hablarte de las noches arriba, de tus quejas de las mías. Yo no me quejo del daño del amar, me quejo del daño del amor. El dolor por el que te quejas yo no lo sentiré nunca pero no me importaría sentirlo sin aurora o con aurora, bajo la cama . La risa la comprendo pero voy a hacer una vidriera con el cristal de pena. Seguro que te gusta, Federico. Con verde, que lleve mucho verde. Y tú también lo has sentido. Dicen que el corazón se puede secar si le da el sol, el sol del balcón cerrado, el sol que te deja un cuerpo cansado, ese sol que tu disfrutaste un día y al que me agarro, si es preciso para encontrarte,para enamorarme y para pasar una noche como la tuya. Y que me lo expliques, quiero encontrarte ,Federico . Yo sí quiero encontrarte , que ese día si sucede el sol brillará sin dolor, sin lunas, y sin sangre derramada.
¡Alza la mano, Maestro!Alza la mano y canta conmigo.

Desnúdame

Jamás pensé que hubiera verbos , señor Brech, que pudieran producir esa inmensidad en un cuerpo. Verbos de la tierra, no sé si le gusta que los llame así. Los huracanes, los volcanes que vomitan .Siempre pensé que silbar era ordinario. Pero en su cuartilla no lo fue ni lo será. Cuando descubrí su poema, bajé el cierre. Sí. Lo bajé para no volverlo a subir más. Pero el poema me ha hecho cambiar de opinión. Ha conseguido que un 60% de las personas que lo han leído y que no lo conocían se estremezcan.El resto ,seguro que lo han hecho también pero no lo han expresado.
Me gustaría tener su maña para que mi mensaje erótico vomitara sobre cuartillas entreabiertas, porque lo de los labios me lo guardo para el final. Y esos besos hasta el fin, esos besos del fin , quiero que me lleven hasta el mar.
Después de que la Naturaleza ha hecho estragos en mí ,con su poema, ya me queda poco más que decir y no estropear esta maravilla que leo y leo y releo.
Gracias por haber sabido plasmar algo tan maravilloso. Lo dejo aquí porque no me canso de leerle, señor Brech.
Nos vamos escribiendo.

Desnúdame

Desnúdame.
Sea un arrecife en océanos bríosos
y abismes tu boca y tu lengua
huracanando en mis pechos y mis caderas
alzadas
donde rompe el anhelo la virtud.
Tus manos batan el aire, silben en sobrevuelo
mi desnudo pubis
y tus yemas claven tu huella
por una eternidad.
Bajaré tu cierre, cogeré tu palma y me conduzcas
con mi pudor, te beso y te beso hasta el fin, al mar.
Ábreme como una rosa presa hace siglos,
no te niego ni las palabras soeces ni el resplandor divino.
Que tu mensaje vomite sobre mis labios entreabiertos
una muerte dulce y quejumbrosa.
La brasa inmóvil cerraré.
Líbame el rocío, enrédame la humedad
en mis piernas.
Reposo ahora.

Es amor fuerça tan fuerte

"Que todo seso convierte en su fuerza y afición".Todo , Don Jorge, todo. Me hubiera gustado poderle preguntar, y que usted me explicara ,alguna "porfía" suya. O de su época. Caballero de armas y de letras. Supongo que, lo que no canalizaba escribiendo lo hacía luchando. Ahora luchamos también para canalizar la energía. Si al final ,el ser humano, para librarse de los males del amor ,acaba luchando.Contra él mismo o contra otros. Seguro que se reiría si le digo que una de las formas actuales es con pintura de colores. Pero no se alarme usted, que las porfías aún siguen, en el mundo y en todos los corazones.Por desgracia no desaparecerán nunca.
Placer y dolor; y no se imagina usted qué temor y qué osadía. Bueno, sí se lo imagina porque usted lo describió como pocos.
Pero los ojos, no, Señor Manrique, los ojos no. Es al contrario. El corazón se lo hace a los ojos. Cuando al final se ha cumplido condena y le otorgan la libertad diferentes momentos y diferentes sentimientos es entonces cuando se le puede escribir a usted esta epístola , como si no hubiese pasado nada.
Modo de locura, tampoco, es una, propiamente dicha. No se puede dirigir, te dirige él, "como lo quiere y le place",sí pero hasta una vez que te has dado cuenta de su posesión.
En "el toque para probar" caemos todos . Si al final se termina, Don Jorge. Como dijo alguien al que yo admiro tanto como a usted, siglos después: "amor es más poderoso que la muerte pero no más duradero".

El número plural.

Estimada Señora Dimoulá:
Me dirijo a usted para hacerla saber el privilegio que tengo.(Puesto que el privilegio es mío). Es usted la primera poeta a la que me refiero en mi blog que aún vive y ,aunque no es imposible, es casi improbable que usted lea esto.
El privilegio no es sólo haberla descubierto a usted hace unos meses(le pido disculpas por mi incultura en cuanto a poetas actuales griegos) pero alégrese porque una vez descubierta no pienso dejarla escapar. Gracias a su poema ,Ο πληθυντικός αριθμός , el cual llevaba muchos años escrito , he descubierto parte del sentido de la vida, del sentido de mis experiencias y del sentido de mi corazón y de varios corazones más. Lejanos en distancia pero cercanos en conocimientos.
Para contarme todo el amor no amó, tan sólo lo recibí en forma de poema. Para contarme el miedo sólo tuve que desgajar los meses y así, al verlos pasar, comprendí la segunda estrofa.
Para contarme la memoria, en mi caso iría lo primero, me lo he tenido que creer, yo tampoco olvido y menos esas cosas.
Y las noches a partir de ahora no han sido, fueron a partir de entonces , cuando aún yo no comprendía el poema.
Pero me queda la satisfacción de que serán todas, todas las noches a partir de ahora. Gracias , Señora Dimoulá por haber puesto a su alcance ese poema con que me enteré del mundo, con el cual me enteré de que ha habido un corazón muchos años y con el cual me entero de que no dejaré de leerla ,una vez que ya sé dónde encontrarla.
Y gracias por haber juntado esas cuatro cosas como los cuatro elementos del universo pero ahora cuando me amen de nuevo, volveremos del revés la noche para hacerla nuestra, para el miedo no tengo la receta y con la memoria se harán nuevas vidas.
Siempre temblarán mis manos al abrir nuevos libros y al descubrir nuevos poetas y nuevos poemas.
Como usted .

Dear Mr Henley.

Usted salió "Invictus" en latín. No deja de ser curioso. Que usted cayera en las garras de la circunstancia y yo lo acabe de descubrir como quien dice...
Me he preocupado de que a mí , sí me vean llorar y pestañear ,pero eso sí: comparto la cabeza erguida. Yo siempre pienso que más allá de este lugar no existen los horrores de la sombra.
Ya que usted y yo, señor Henley, estamos de acuerdo en lo principal, deberíamos hacer que los demás también estuvieran de acuerdo. Aunque sólo fuera en eso: somos los dueños de nuestro destino y los capitanes de nuestra alma.
Pero a veces el capitán se debe hundir con el barco, y el destino ,otras veces, pierde los "papeles".
Para que esto no ocurra basta con recordar, releer y si hace falta memorizar uno de sus poemas más famosos, el cual usted tituló como nadie. ¡Ya podíamos aprender muchos!
A titular y a perder el miedo a la edad y con ella a las visicitudes de la vida , le ruego me escriba usted las pautas. Aún no tengo edad para haber aprendido a no tenerle miedo.
Transcribo aquí su poema en la lengua original porque soy partidaría de no traducir las obras de arte, aunque a veces, a alguien como yo le haga falta buscar el significado de un par de palabras, que ni aún traducidas, consiguen aclararse en mi mente.
Un placer invencible, Don Guillermo.
Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.
(W.E. H)

Oración.

Retomo el título del blog, y para el camino necesito a Gloria, entre otros. Querida señora, señora que se encomendaba ,en muchas ocasiones, al Señor. A un Señor que ella quería que "fuera", que cuando se ponía a darte alegrías...había que echarle hilo a la cometa.Pero en esta ocasión se dirige a su "Padre Nuestro" como ella quería que nos dirigiésemos todos. Incluso lo que no solemos rezar a ningún ídolo .
En tu "Oración" nos haces que despertemos (o que despierten) los que rezan a diario o de vez en cuando.
Claro que está en la tierra, en la gente buena, en el pino, incluso en los pinos infestados. Eso seguro. En la gente que necesita de alguien o de algo ..o de todos nosotros. O de los que pueden darnos su ayuda y no nos la dan. O de los altos mandatarios, o de los políticos. Porque sigues pensando, Gloria, por mucho que pase el tiempo, que en el obrero hay oración. Recen o no recen. En el amor, en el tuyo, en el mío, incluso en esos pájaros que se comen las migas del viejo. ¿No?
Y en el banco del Prado, porque hay veces que, un banco así ,te hace ver las cosas de otra forma.
En el beso, en ese beso que ,independientemente de cómo sea ,se da incluso cuando no se puede dar y se imagina que se da. Y en esos besos que ni tú ni yo podemos dar, Gloria.
Pero en definitiva de "todos los que son buenos" como tú lo eras. Te definiste como pocos lo hicieron pero lo de "buena" no se te ocurrió y lo eres por haber inventado un Padre que está en la tierra así de comprensivo.
Gracias , Gloria porque como siempre usas las palabras que yo necesito, a veces, para expresarme. No las puedo inventar proque ya están inventadas por ti.Y hago que las lean gente que las necesita. Eso me ayuda a mí también.
Si estás en el cielo, yo quiero estar contigo (cuando vaya) y si estás en el limbo , también.
No quiero un Padre nuestro común, quiero el tuyo, Gloria. El tuyo es suficiente y aún la gente no se ha dado cuenta.