"Que todo seso convierte en su fuerza y afición".Todo , Don Jorge, todo. Me hubiera gustado poderle preguntar, y que usted me explicara ,alguna "porfía" suya. O de su época. Caballero de armas y de letras. Supongo que, lo que no canalizaba escribiendo lo hacía luchando. Ahora luchamos también para canalizar la energía. Si al final ,el ser humano, para librarse de los males del amor ,acaba luchando.Contra él mismo o contra otros. Seguro que se reiría si le digo que una de las formas actuales es con pintura de colores. Pero no se alarme usted, que las porfías aún siguen, en el mundo y en todos los corazones.Por desgracia no desaparecerán nunca.
Placer y dolor; y no se imagina usted qué temor y qué osadía. Bueno, sí se lo imagina porque usted lo describió como pocos.
Pero los ojos, no, Señor Manrique, los ojos no. Es al contrario. El corazón se lo hace a los ojos. Cuando al final se ha cumplido condena y le otorgan la libertad diferentes momentos y diferentes sentimientos es entonces cuando se le puede escribir a usted esta epístola , como si no hubiese pasado nada.
Modo de locura, tampoco, es una, propiamente dicha. No se puede dirigir, te dirige él, "como lo quiere y le place",sí pero hasta una vez que te has dado cuenta de su posesión.
En "el toque para probar" caemos todos . Si al final se termina, Don Jorge. Como dijo alguien al que yo admiro tanto como a usted, siglos después: "amor es más poderoso que la muerte pero no más duradero".
martes, 5 de octubre de 2010
miércoles, 15 de septiembre de 2010
El número plural.
Estimada Señora Dimoulá:
Me dirijo a usted para hacerla saber el privilegio que tengo.(Puesto que el privilegio es mío). Es usted la primera poeta a la que me refiero en mi blog que aún vive y ,aunque no es imposible, es casi improbable que usted lea esto.
El privilegio no es sólo haberla descubierto a usted hace unos meses(le pido disculpas por mi incultura en cuanto a poetas actuales griegos) pero alégrese porque una vez descubierta no pienso dejarla escapar. Gracias a su poema ,Ο πληθυντικός αριθμός , el cual llevaba muchos años escrito , he descubierto parte del sentido de la vida, del sentido de mis experiencias y del sentido de mi corazón y de varios corazones más. Lejanos en distancia pero cercanos en conocimientos.
Para contarme todo el amor no amó, tan sólo lo recibí en forma de poema. Para contarme el miedo sólo tuve que desgajar los meses y así, al verlos pasar, comprendí la segunda estrofa.
Para contarme la memoria, en mi caso iría lo primero, me lo he tenido que creer, yo tampoco olvido y menos esas cosas.
Y las noches a partir de ahora no han sido, fueron a partir de entonces , cuando aún yo no comprendía el poema.
Pero me queda la satisfacción de que serán todas, todas las noches a partir de ahora. Gracias , Señora Dimoulá por haber puesto a su alcance ese poema con que me enteré del mundo, con el cual me enteré de que ha habido un corazón muchos años y con el cual me entero de que no dejaré de leerla ,una vez que ya sé dónde encontrarla.
Y gracias por haber juntado esas cuatro cosas como los cuatro elementos del universo pero ahora cuando me amen de nuevo, volveremos del revés la noche para hacerla nuestra, para el miedo no tengo la receta y con la memoria se harán nuevas vidas.
Siempre temblarán mis manos al abrir nuevos libros y al descubrir nuevos poetas y nuevos poemas.
Como usted .
Me dirijo a usted para hacerla saber el privilegio que tengo.(Puesto que el privilegio es mío). Es usted la primera poeta a la que me refiero en mi blog que aún vive y ,aunque no es imposible, es casi improbable que usted lea esto.
El privilegio no es sólo haberla descubierto a usted hace unos meses(le pido disculpas por mi incultura en cuanto a poetas actuales griegos) pero alégrese porque una vez descubierta no pienso dejarla escapar. Gracias a su poema ,Ο πληθυντικός αριθμός , el cual llevaba muchos años escrito , he descubierto parte del sentido de la vida, del sentido de mis experiencias y del sentido de mi corazón y de varios corazones más. Lejanos en distancia pero cercanos en conocimientos.
Para contarme todo el amor no amó, tan sólo lo recibí en forma de poema. Para contarme el miedo sólo tuve que desgajar los meses y así, al verlos pasar, comprendí la segunda estrofa.
Para contarme la memoria, en mi caso iría lo primero, me lo he tenido que creer, yo tampoco olvido y menos esas cosas.
Y las noches a partir de ahora no han sido, fueron a partir de entonces , cuando aún yo no comprendía el poema.
Pero me queda la satisfacción de que serán todas, todas las noches a partir de ahora. Gracias , Señora Dimoulá por haber puesto a su alcance ese poema con que me enteré del mundo, con el cual me enteré de que ha habido un corazón muchos años y con el cual me entero de que no dejaré de leerla ,una vez que ya sé dónde encontrarla.
Y gracias por haber juntado esas cuatro cosas como los cuatro elementos del universo pero ahora cuando me amen de nuevo, volveremos del revés la noche para hacerla nuestra, para el miedo no tengo la receta y con la memoria se harán nuevas vidas.
Siempre temblarán mis manos al abrir nuevos libros y al descubrir nuevos poetas y nuevos poemas.
Como usted .
viernes, 20 de agosto de 2010
Dear Mr Henley.
Usted salió "Invictus" en latín. No deja de ser curioso. Que usted cayera en las garras de la circunstancia y yo lo acabe de descubrir como quien dice...
Me he preocupado de que a mí , sí me vean llorar y pestañear ,pero eso sí: comparto la cabeza erguida. Yo siempre pienso que más allá de este lugar no existen los horrores de la sombra.
Ya que usted y yo, señor Henley, estamos de acuerdo en lo principal, deberíamos hacer que los demás también estuvieran de acuerdo. Aunque sólo fuera en eso: somos los dueños de nuestro destino y los capitanes de nuestra alma.
Pero a veces el capitán se debe hundir con el barco, y el destino ,otras veces, pierde los "papeles".
Para que esto no ocurra basta con recordar, releer y si hace falta memorizar uno de sus poemas más famosos, el cual usted tituló como nadie. ¡Ya podíamos aprender muchos!
A titular y a perder el miedo a la edad y con ella a las visicitudes de la vida , le ruego me escriba usted las pautas. Aún no tengo edad para haber aprendido a no tenerle miedo.
Transcribo aquí su poema en la lengua original porque soy partidaría de no traducir las obras de arte, aunque a veces, a alguien como yo le haga falta buscar el significado de un par de palabras, que ni aún traducidas, consiguen aclararse en mi mente.
Un placer invencible, Don Guillermo.
Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.
(W.E. H)
Me he preocupado de que a mí , sí me vean llorar y pestañear ,pero eso sí: comparto la cabeza erguida. Yo siempre pienso que más allá de este lugar no existen los horrores de la sombra.
Ya que usted y yo, señor Henley, estamos de acuerdo en lo principal, deberíamos hacer que los demás también estuvieran de acuerdo. Aunque sólo fuera en eso: somos los dueños de nuestro destino y los capitanes de nuestra alma.
Pero a veces el capitán se debe hundir con el barco, y el destino ,otras veces, pierde los "papeles".
Para que esto no ocurra basta con recordar, releer y si hace falta memorizar uno de sus poemas más famosos, el cual usted tituló como nadie. ¡Ya podíamos aprender muchos!
A titular y a perder el miedo a la edad y con ella a las visicitudes de la vida , le ruego me escriba usted las pautas. Aún no tengo edad para haber aprendido a no tenerle miedo.
Transcribo aquí su poema en la lengua original porque soy partidaría de no traducir las obras de arte, aunque a veces, a alguien como yo le haga falta buscar el significado de un par de palabras, que ni aún traducidas, consiguen aclararse en mi mente.
Un placer invencible, Don Guillermo.
Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.
(W.E. H)
lunes, 9 de agosto de 2010
Oración.
Retomo el título del blog, y para el camino necesito a Gloria, entre otros. Querida señora, señora que se encomendaba ,en muchas ocasiones, al Señor. A un Señor que ella quería que "fuera", que cuando se ponía a darte alegrías...había que echarle hilo a la cometa.Pero en esta ocasión se dirige a su "Padre Nuestro" como ella quería que nos dirigiésemos todos. Incluso lo que no solemos rezar a ningún ídolo .
En tu "Oración" nos haces que despertemos (o que despierten) los que rezan a diario o de vez en cuando.
Claro que está en la tierra, en la gente buena, en el pino, incluso en los pinos infestados. Eso seguro. En la gente que necesita de alguien o de algo ..o de todos nosotros. O de los que pueden darnos su ayuda y no nos la dan. O de los altos mandatarios, o de los políticos. Porque sigues pensando, Gloria, por mucho que pase el tiempo, que en el obrero hay oración. Recen o no recen. En el amor, en el tuyo, en el mío, incluso en esos pájaros que se comen las migas del viejo. ¿No?
Y en el banco del Prado, porque hay veces que, un banco así ,te hace ver las cosas de otra forma.
En el beso, en ese beso que ,independientemente de cómo sea ,se da incluso cuando no se puede dar y se imagina que se da. Y en esos besos que ni tú ni yo podemos dar, Gloria.
Pero en definitiva de "todos los que son buenos" como tú lo eras. Te definiste como pocos lo hicieron pero lo de "buena" no se te ocurrió y lo eres por haber inventado un Padre que está en la tierra así de comprensivo.
Gracias , Gloria porque como siempre usas las palabras que yo necesito, a veces, para expresarme. No las puedo inventar proque ya están inventadas por ti.Y hago que las lean gente que las necesita. Eso me ayuda a mí también.
Si estás en el cielo, yo quiero estar contigo (cuando vaya) y si estás en el limbo , también.
No quiero un Padre nuestro común, quiero el tuyo, Gloria. El tuyo es suficiente y aún la gente no se ha dado cuenta.
En tu "Oración" nos haces que despertemos (o que despierten) los que rezan a diario o de vez en cuando.
Claro que está en la tierra, en la gente buena, en el pino, incluso en los pinos infestados. Eso seguro. En la gente que necesita de alguien o de algo ..o de todos nosotros. O de los que pueden darnos su ayuda y no nos la dan. O de los altos mandatarios, o de los políticos. Porque sigues pensando, Gloria, por mucho que pase el tiempo, que en el obrero hay oración. Recen o no recen. En el amor, en el tuyo, en el mío, incluso en esos pájaros que se comen las migas del viejo. ¿No?
Y en el banco del Prado, porque hay veces que, un banco así ,te hace ver las cosas de otra forma.
En el beso, en ese beso que ,independientemente de cómo sea ,se da incluso cuando no se puede dar y se imagina que se da. Y en esos besos que ni tú ni yo podemos dar, Gloria.
Pero en definitiva de "todos los que son buenos" como tú lo eras. Te definiste como pocos lo hicieron pero lo de "buena" no se te ocurrió y lo eres por haber inventado un Padre que está en la tierra así de comprensivo.
Gracias , Gloria porque como siempre usas las palabras que yo necesito, a veces, para expresarme. No las puedo inventar proque ya están inventadas por ti.Y hago que las lean gente que las necesita. Eso me ayuda a mí también.
Si estás en el cielo, yo quiero estar contigo (cuando vaya) y si estás en el limbo , también.
No quiero un Padre nuestro común, quiero el tuyo, Gloria. El tuyo es suficiente y aún la gente no se ha dado cuenta.
sábado, 19 de junio de 2010
Contraposiciones y tormentos de amor.
Estimado Señor Gómez de Quevedo y Santibáñez( usted firmaba Quevedo y Villegas):
Antes de nada debo advertirle de que soy una mujer. Del siglo XXI.
Yo también soy osada, temo y amo. Y por supuesto aborrezco. Pero no me aborrezco. He de preguntarle casi de manera inquisitorial cómo podía usted expresarse así siendo un misógino declarado. Y , es más :Cómo podía declararse con gotas de tinta , que serían para usted poco más que sangre vertida sobre la cuartilla, cómo podía usted ponerse en el papel de un ser enamorado sin estarlo, con su carácter huraño...al menos eso es lo que nos ha llegado. Que hasta para decir a Lope que escribía de maravilla se tenía usted que esconder bajo versos (incluidos ya en este blog) irónicos, culteranos y conceptistas. ¿No podía usted mostrarse tal como era? Si es que era usted de alguna forma... Disculpe pero no me puedo creer que usted, al olvidarse de olvidar los trabajos, no haya sentido amor en alguna de sus formas. ¿Tanto leyó como para que lo expresase así de bien sin sentirlo? ¿Era usted acaso buen comediante?
¡Se ha sentido solo entre las gentes, y ha querido morir continuamente! (Ahhhh) y ¿Ha ahogado usted las penas en alcohol cuando dice"perderse por hallar con qué perderse".? Eran acaso amores(los del poema) no correspondidos? O sea, que usted probó las mieles y las hieles...
Lo demás no me cuadra, señor Quevedo, (nótese que no le llamo "querido maestro" como a los demás pues aunque lo es ,lo ha sido y lo será, no sea que le vaya a molestar viniendo de una mujer)no me cuadra,le decía, que usted sea capaz de escribir que ha gastado todo el caudal en sufrimiento y demás efectos y no se declare usted. Y lo que menos llego a comprender es que desafíe usted al mismo Eros comentando ,por ahí ,que no es más que locura.
Supongo que ha leído el soneto de Lope que comienza con :"Desmayarse, atreverse ,estar furioso" guarda gran semejanza con el suyo. (y ahí lo dejo puesto que lo de Lope no está fechado, no se me vaya usted a enfadar ahora) A lo que quiero llegar es que Lope no ocultó al mundo su amor, ni que estaba enamorado ni que sufría por su culpa. Algunas veces se llegó a realizar, eso también lo sé. Pero usted, en cambio, no sólo no le ha ocultado al mundo con su misoginia y su carácter huraño por delante. Pero que no conoce a cierto dios, lo ocultó para usted mismo.Y deje que le diga:
Nadie mejor que usted lo conoce puesto que acaba su poema llamándolo "verdugo".
(En Madrid, Junio del año de Nuestro Señor de dos mil y diez.)
Antes de nada debo advertirle de que soy una mujer. Del siglo XXI.
Yo también soy osada, temo y amo. Y por supuesto aborrezco. Pero no me aborrezco. He de preguntarle casi de manera inquisitorial cómo podía usted expresarse así siendo un misógino declarado. Y , es más :Cómo podía declararse con gotas de tinta , que serían para usted poco más que sangre vertida sobre la cuartilla, cómo podía usted ponerse en el papel de un ser enamorado sin estarlo, con su carácter huraño...al menos eso es lo que nos ha llegado. Que hasta para decir a Lope que escribía de maravilla se tenía usted que esconder bajo versos (incluidos ya en este blog) irónicos, culteranos y conceptistas. ¿No podía usted mostrarse tal como era? Si es que era usted de alguna forma... Disculpe pero no me puedo creer que usted, al olvidarse de olvidar los trabajos, no haya sentido amor en alguna de sus formas. ¿Tanto leyó como para que lo expresase así de bien sin sentirlo? ¿Era usted acaso buen comediante?
¡Se ha sentido solo entre las gentes, y ha querido morir continuamente! (Ahhhh) y ¿Ha ahogado usted las penas en alcohol cuando dice"perderse por hallar con qué perderse".? Eran acaso amores(los del poema) no correspondidos? O sea, que usted probó las mieles y las hieles...
Lo demás no me cuadra, señor Quevedo, (nótese que no le llamo "querido maestro" como a los demás pues aunque lo es ,lo ha sido y lo será, no sea que le vaya a molestar viniendo de una mujer)no me cuadra,le decía, que usted sea capaz de escribir que ha gastado todo el caudal en sufrimiento y demás efectos y no se declare usted. Y lo que menos llego a comprender es que desafíe usted al mismo Eros comentando ,por ahí ,que no es más que locura.
Supongo que ha leído el soneto de Lope que comienza con :"Desmayarse, atreverse ,estar furioso" guarda gran semejanza con el suyo. (y ahí lo dejo puesto que lo de Lope no está fechado, no se me vaya usted a enfadar ahora) A lo que quiero llegar es que Lope no ocultó al mundo su amor, ni que estaba enamorado ni que sufría por su culpa. Algunas veces se llegó a realizar, eso también lo sé. Pero usted, en cambio, no sólo no le ha ocultado al mundo con su misoginia y su carácter huraño por delante. Pero que no conoce a cierto dios, lo ocultó para usted mismo.Y deje que le diga:
Nadie mejor que usted lo conoce puesto que acaba su poema llamándolo "verdugo".
(En Madrid, Junio del año de Nuestro Señor de dos mil y diez.)
viernes, 18 de junio de 2010
Nostalgia o deseo.
Maestro, ha vuelto usted a sustantivar algo "insustantivable", ha vuelto hacer que me identifique con sus dolores de cabeza. Como cuando Federico tenía los "dolores líricos de cabeza", pero los suyos no eran líricos, lo sé. Maestro, usted pudo parar el tiempo al hallarla? Porque usted LA escribió después. La dicha conseguida y sin cuidado acerca de la fe de sus vidas, sí. Eso es lo que hay que tener en cuenta: el sin cuidado. Pero hay un problema, maestro: No se trata de Nostalgia lo suyo, se trata de deseo. Deseo de que los sauces vuelvan a rozar las frentes ,deseos de la arena perlada, deseos de vervenas y cálices. Ese brazo que ya fue... o que será... ese hombro y esa cintura.
Señor Jiménez Mantecón, el ideal no sólo de poesía ni de tarde pura, vendrá ,aunque sea en otra vida a envolver el amor en una eterna belleza. Y cuando venga haga usted el favor de decirle dónde vivo.
Señor Jiménez Mantecón, el ideal no sólo de poesía ni de tarde pura, vendrá ,aunque sea en otra vida a envolver el amor en una eterna belleza. Y cuando venga haga usted el favor de decirle dónde vivo.
viernes, 21 de mayo de 2010
Después de tanto todo para nada.
Aunque normalmente no suelo dedicar explícitamente a nadie ninguna entrada de mi blog(hace meses me recomendaron que usara la palabra bitácora )este en concreto sí tiene destanatarios o destinatario. Al maestro Don José, a quien me hizo amar su poesía, a quien por casualidad y coincidencias tenía que ver con él y apareció en mi vida hace meses, a quien le guste saber con la poesía que me identifico y a quienes llamo mis maestros, a quien me la puso en el camino para que me diera cuenta de que en vez de llamarse Vida se podía haber llamado Amor, Desamor o Desengaño. A quien me hizo que se la dedicara , a quienes amaban su Poesía pero no conocían este soneto y a quien me hizo rasgarme las vestiduras y decir con el alma y con fuerza y ...con genio: "Después de tanto todo para nada"
Hoy, haciendo una excepción ,voy a transcribir aquí el poema al que le escribo esta carta, siempre se la escribo a alguna obra excepcional de algún poeta excepcional pero nunca pongo de manera explícta a qué poema me refiero.
VIDA
Después de todo, todo ha sido nada
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada o después de todo,
supe que todo no era más que nada.
Grito ¡Todo! y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva era la nada)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo.
Después de tanto todo para nada.
Hoy lo escribo por egoismo, porque me gusta recrearme en él y porque es maravilloso...y porque , querido maestro Don José, espero que esta vez se equivoque.Sólo esta vez.
¿No cree usted que si termina en nada es que siempre fue nada? Lo de todo es para alguien que ,como yo ,vivimos en un país extraodinario, por raro. Usted lo supo pero yo aún no. Y me centro en que ya no queda nada ...es que , señor poeta, no era nada y he tenido que pasar por TODO, para darme cuenta de que no era NADA.
A ver si alguien muy lejano, del otro lado del planeta lee este poema por casualidad y aprende a amar su poema , su vida y su poesía.Gracias Don José.
Gracias a todos los que habéis tenido que ver en que escriba hoy esta bitácora. A ti también.
Hoy, haciendo una excepción ,voy a transcribir aquí el poema al que le escribo esta carta, siempre se la escribo a alguna obra excepcional de algún poeta excepcional pero nunca pongo de manera explícta a qué poema me refiero.
VIDA
Después de todo, todo ha sido nada
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada o después de todo,
supe que todo no era más que nada.
Grito ¡Todo! y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva era la nada)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo.
Después de tanto todo para nada.
Hoy lo escribo por egoismo, porque me gusta recrearme en él y porque es maravilloso...y porque , querido maestro Don José, espero que esta vez se equivoque.Sólo esta vez.
¿No cree usted que si termina en nada es que siempre fue nada? Lo de todo es para alguien que ,como yo ,vivimos en un país extraodinario, por raro. Usted lo supo pero yo aún no. Y me centro en que ya no queda nada ...es que , señor poeta, no era nada y he tenido que pasar por TODO, para darme cuenta de que no era NADA.
A ver si alguien muy lejano, del otro lado del planeta lee este poema por casualidad y aprende a amar su poema , su vida y su poesía.Gracias Don José.
Gracias a todos los que habéis tenido que ver en que escriba hoy esta bitácora. A ti también.
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