Oración.

Retomo el título del blog, y para el camino necesito a Gloria, entre otros. Querida señora, señora que se encomendaba ,en muchas ocasiones, al Señor. A un Señor que ella quería que "fuera", que cuando se ponía a darte alegrías...había que echarle hilo a la cometa.Pero en esta ocasión se dirige a su "Padre Nuestro" como ella quería que nos dirigiésemos todos. Incluso lo que no solemos rezar a ningún ídolo .
En tu "Oración" nos haces que despertemos (o que despierten) los que rezan a diario o de vez en cuando.
Claro que está en la tierra, en la gente buena, en el pino, incluso en los pinos infestados. Eso seguro. En la gente que necesita de alguien o de algo ..o de todos nosotros. O de los que pueden darnos su ayuda y no nos la dan. O de los altos mandatarios, o de los políticos. Porque sigues pensando, Gloria, por mucho que pase el tiempo, que en el obrero hay oración. Recen o no recen. En el amor, en el tuyo, en el mío, incluso en esos pájaros que se comen las migas del viejo. ¿No?
Y en el banco del Prado, porque hay veces que, un banco así ,te hace ver las cosas de otra forma.
En el beso, en ese beso que ,independientemente de cómo sea ,se da incluso cuando no se puede dar y se imagina que se da. Y en esos besos que ni tú ni yo podemos dar, Gloria.
Pero en definitiva de "todos los que son buenos" como tú lo eras. Te definiste como pocos lo hicieron pero lo de "buena" no se te ocurrió y lo eres por haber inventado un Padre que está en la tierra así de comprensivo.
Gracias , Gloria porque como siempre usas las palabras que yo necesito, a veces, para expresarme. No las puedo inventar proque ya están inventadas por ti.Y hago que las lean gente que las necesita. Eso me ayuda a mí también.
Si estás en el cielo, yo quiero estar contigo (cuando vaya) y si estás en el limbo , también.
No quiero un Padre nuestro común, quiero el tuyo, Gloria. El tuyo es suficiente y aún la gente no se ha dado cuenta.

Contraposiciones y tormentos de amor.

Estimado Señor Gómez de Quevedo y Santibáñez( usted firmaba Quevedo y Villegas):
Antes de nada debo advertirle de que soy una mujer. Del siglo XXI.
Yo también soy osada, temo y amo. Y por supuesto aborrezco. Pero no me aborrezco. He de preguntarle casi de manera inquisitorial cómo podía usted expresarse así siendo un misógino declarado. Y , es más :Cómo podía declararse con gotas de tinta , que serían para usted poco más que sangre vertida sobre la cuartilla, cómo podía usted ponerse en el papel de un ser enamorado sin estarlo, con su carácter huraño...al menos eso es lo que nos ha llegado. Que hasta para decir a Lope que escribía de maravilla se tenía usted que esconder bajo versos (incluidos ya en este blog) irónicos, culteranos y conceptistas. ¿No podía usted mostrarse tal como era? Si es que era usted de alguna forma... Disculpe pero no me puedo creer que usted, al olvidarse de olvidar los trabajos, no haya sentido amor en alguna de sus formas. ¿Tanto leyó como para que lo expresase así de bien sin sentirlo? ¿Era usted acaso buen comediante?
¡Se ha sentido solo entre las gentes, y ha querido morir continuamente! (Ahhhh) y ¿Ha ahogado usted las penas en alcohol cuando dice"perderse por hallar con qué perderse".? Eran acaso amores(los del poema) no correspondidos? O sea, que usted probó las mieles y las hieles...
Lo demás no me cuadra, señor Quevedo, (nótese que no le llamo "querido maestro" como a los demás pues aunque lo es ,lo ha sido y lo será, no sea que le vaya a molestar viniendo de una mujer)no me cuadra,le decía, que usted sea capaz de escribir que ha gastado todo el caudal en sufrimiento y demás efectos y no se declare usted. Y lo que menos llego a comprender es que desafíe usted al mismo Eros comentando ,por ahí ,que no es más que locura.
Supongo que ha leído el soneto de Lope que comienza con :"Desmayarse, atreverse ,estar furioso" guarda gran semejanza con el suyo. (y ahí lo dejo puesto que lo de Lope no está fechado, no se me vaya usted a enfadar ahora) A lo que quiero llegar es que Lope no ocultó al mundo su amor, ni que estaba enamorado ni que sufría por su culpa. Algunas veces se llegó a realizar, eso también lo sé. Pero usted, en cambio, no sólo no le ha ocultado al mundo con su misoginia y su carácter huraño por delante. Pero que no conoce a cierto dios, lo ocultó para usted mismo.Y deje que le diga:
Nadie mejor que usted lo conoce puesto que acaba su poema llamándolo "verdugo".
(En Madrid, Junio del año de Nuestro Señor de dos mil y diez.)

Nostalgia o deseo.

Maestro, ha vuelto usted a sustantivar algo "insustantivable", ha vuelto hacer que me identifique con sus dolores de cabeza. Como cuando Federico tenía los "dolores líricos de cabeza", pero los suyos no eran líricos, lo sé. Maestro, usted pudo parar el tiempo al hallarla? Porque usted LA escribió después. La dicha conseguida y sin cuidado acerca de la fe de sus vidas, sí. Eso es lo que hay que tener en cuenta: el sin cuidado. Pero hay un problema, maestro: No se trata de Nostalgia lo suyo, se trata de deseo. Deseo de que los sauces vuelvan a rozar las frentes ,deseos de la arena perlada, deseos de vervenas y cálices. Ese brazo que ya fue... o que será... ese hombro y esa cintura.
Señor Jiménez Mantecón, el ideal no sólo de poesía ni de tarde pura, vendrá ,aunque sea en otra vida a envolver el amor en una eterna belleza. Y cuando venga haga usted el favor de decirle dónde vivo.

Después de tanto todo para nada.

Aunque normalmente no suelo dedicar explícitamente a nadie ninguna entrada de mi blog(hace meses me recomendaron que usara la palabra bitácora )este en concreto sí tiene destanatarios o destinatario. Al maestro Don José, a quien me hizo amar su poesía, a quien por casualidad y coincidencias tenía que ver con él y apareció en mi vida hace meses, a quien le guste saber con la poesía que me identifico y a quienes llamo mis maestros, a quien me la puso en el camino para que me diera cuenta de que en vez de llamarse Vida se podía haber llamado Amor, Desamor o Desengaño. A quien me hizo que se la dedicara , a quienes amaban su Poesía pero no conocían este soneto y a quien me hizo rasgarme las vestiduras y decir con el alma y con fuerza y ...con genio: "Después de tanto todo para nada"
Hoy, haciendo una excepción ,voy a transcribir aquí el poema al que le escribo esta carta, siempre se la escribo a alguna obra excepcional de algún poeta excepcional pero nunca pongo de manera explícta a qué poema me refiero.
VIDA
Después de todo, todo ha sido nada
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada o después de todo,
supe que todo no era más que nada.
Grito ¡Todo! y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva era la nada)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo.
Después de tanto todo para nada.

Hoy lo escribo por egoismo, porque me gusta recrearme en él y porque es maravilloso...y porque , querido maestro Don José, espero que esta vez se equivoque.Sólo esta vez.
¿No cree usted que si termina en nada es que siempre fue nada? Lo de todo es para alguien que ,como yo ,vivimos en un país extraodinario, por raro. Usted lo supo pero yo aún no. Y me centro en que ya no queda nada ...es que , señor poeta, no era nada y he tenido que pasar por TODO, para darme cuenta de que no era NADA.
A ver si alguien muy lejano, del otro lado del planeta lee este poema por casualidad y aprende a amar su poema , su vida y su poesía.Gracias Don José.
Gracias a todos los que habéis tenido que ver en que escriba hoy esta bitácora. A ti también.

"Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise"

Señor poeta: Con estos sus versos doy por zanjado todo el dolor que esa mujer le causa. A todos los poetas. No le importe que sea de otro, quizás tampoco nunca fue mía, ni ella ni su equivalente.
También nos preguntamos todos, si tal vez la quiere, si la quiere usted aún y si la quiero yo. A ELLA. No quiero quererla más. Su voz y su cuerpo no me importan, porque no eran de este mundo, eran de la mentira, la superstición y la cobardía. Sí que hacían sentir pero no merece la pena. Se tarda en olvidar muy pocos días pero muchas noches, usted no llegó a tiempo de escuchar la canción. Pero es totalmente cierto, si usted hubiese oído la canción sabría perfectamente cuántas noches son.
No. A veces yo también LA QUERÍA, y él también me quiso, al menos eso me dicen los entendidos. El problema es que él se guardó solito sin dar lugar a que yo lo pudiera guardar...lo que he decidido hacer hoy es precisamente des-guardar.
Ya le aseguro que este será el último dolor que ELLA le cause. Porque debido al mimetismo, a mí me ha pasado algo parecido, Señor Neruda.

El poeta habla por teléfono con su amor.

Riegas cuando no llueve pero si va a llover¿ para qué regar?.Tengo que pedirte un consejo, querido poeta, querido maestro. Nunca ha descrito nadie tan bien todo lo que me pasa. Estás en todo y has pasado por todo. Y has sentido todo aunque nunca hayas podido ser madre, pero eso también lo desvcribiste como "tener un gorrión apretado entre las manos". A ver si a mí, la noche de San Juan también me trae riquezas como la flor de helecho.
La voz ha hecho que el pino desarraigado se vuelva a clavar en sus raices después de la tormenta, las lágrimas y el llanto para estos casos es lo mismo. Da igual que tu lloraras y yo riera. O viceversa.Sería lo mismo sentido por los dos.Esperanza es la diferencia , tú la tuviste hasta el final y amí me cuesta tenerla ya. Lejanas, muy lejanas las dos...a los cuatro nos pasaba lo mismo.
En mi tuétano se meterá igual que el tuyo, la albergará para siempre.
El próximo será el último,Federico,¿ Será el último a la voz por nosotros vertida y lejana? Si se ha quedado sola, yo no tengo la culpa.

El poeta dice la verdad.

Me parece que ya no duele tanto, pero la madeja se acabó. Como la mañana en que esa madeja no dejaba de liarse. De hilos de colores, de colores infinitos. Y parecía que no se iba a acabar nunca pero el telar cerró. Por falta de valentía, supongo.
¿De qué te- quiero? ¿De cuántos? Nunca hubo, Federico, tú tuviste más suerte: pasaste una noche insomne y liaste la madeja. No hubo. Pero había palabras parecidas: dime que sí. Por ejemplo. Esas tres palabras a mí me parecen más bonitas que un " te quiero" de los tuyos. Perdona, maestro. Con esa ansia y ese deseo que de dijera que sí, ¡pues claro que sí! Pero no sirvió de nada. Que lo que los dos más deseábamos...esas eran otras, Federico, otras más bonitas que tus "tequieros".La madeja se terminó, ya te lo he dicho pero es que aún sueño que soy Penélope, que tengo la madeja entre mis manos y tejo y tejo sólo con esa madeja.
Y así será: todo para la muerte, pero me llevaré circunstancias y momentos y esas manos que siempre me gustaron ...las devolveré. Pero son mías para tejer mis sueños con las madejas.
Que yo nunca pedí nada, Federico, todo lo que se me dió fue por voluntad. ¿Es por eso por lo que sigo esperando? A lo mejor tenía que haber pedido y haberlo sabido pedir.
Y la muerte se llevará conmigo las últimas "con paciencia" porque seguiré esperando eternamente, no soy yo: es mi cuerpo el que espera...y mientras tejiendo estoy... si mi carne estremecida por las manos que tejen, aguanta y cree en que el amor es más poderoso que la muerte. Será la tercera oportunidad. La que nos dé la muerte.
Porque ahora mismo pienso en si son verdad esas últimas palabras. Yo también digo la verdad.