Un placer, una gloria.

Tampoco le dijeron su última palabra ella quería más de una vida para vivir eso. Más de una vida te hubiese sido imposible resistirla.Ahí me parece que te equivocaste. Tu experiencia debió ser maravillosa pero ni tú encontrabas soluciones a dos partes que sufren por su cuenta...El dolor se te desmayaba, ¿no serías tú la que te desmayabas de dolor a veces? Sabías mucho sobre cómo coger el alma del que esperabas, pero tampoco tenías la solución para no sufrir.No sabías tampoco a cuántos días de dolor se muere uno. A ti el amor no te dijo la última ni única palabra porque tú no sabías cual era el grado de dolor que puede soportar una persona. Muchas preguntas sin respuesta.Ser humano excepcional pero ser humano al fin y al cabo.
Que el amor te convierte en rosal,que el dolor y el amor era lo mismo,y que es una locura enamorarse de un río una montaña. Yo también me alimento de cosas que no como, de tus versos querida Gloria.

La expresión de sentimientos

Fue Santo Tomás pero no creía nada que no fuera real. El sudor del verano se cambiaba por el del invierno y el campo por la gran ciudad. Los grillos eran las bocinas de los coches del centro de esa gran ciudad.Ojalá hubiera sido la tuya, Federico, y ser uno de esos paisajes que tú amabas. Estaban dormidos sí, dormidos ,dolidos y doloridos. Era lana no algodón y lo demás sí se convirtió en seda aunque no lo fuera. no había naturaleza, la naturaleza era uno mismo, dos mismos. Todo con sudor pero no el de la frente, el del amor que tú sentías y el que me hace que te quiera mucho:poeta de poetas, enamorado entre enamorados.Las copas eran de cristal, de la sque dan miedo que se te rompan entre las manos y por eso las agarras suavemente. igual que el momento que no quieres que se rompa, ni se escurra. La piel, suave, Federico, no te imaginas cuánto. Dos polos opuestos se atraen. El frío recorrió después los muslos, esos que a tí te gustaban los diferentes muslos de tus personajes y de tus amores y los tuyos propios. De nácar o de café ,el mármol era lo único que pudo tener frío. Federico, tú me entiendes porque te puedo asegurar que no hubo entendimiento, nadie podía entenderlo. Los besos limpiaron no ensuciaron nada. Del amor no hablamos, ni de lo tarde que era tampoco.
lo siento Federico. lo siento tanto...

La lectura de las cosas.

El sol entró.El sol entró y fue maravilloso su escándalo. Ahora no se puede ir, se queda para no dejar dormir ni al amante ni al amado.
Se queda eternamente. Para curar y para doler. Volver a doler de nuevo. Duele como tu herida, querido Federico, casi tanto como tu herida hecha de amor y por amor. Pero las lágrimas no son las mismas. Ni la risa tampoco. ¡Cómo hubiera deseado ser yo,querido maestro, la que te robara el balcón para que el sol entrara para mí! Tú ya lo tuviste una vez.
¿Qué te parecería que yo quisiera llorar mi pena y te lo dijera? He llegado a la línea donde cesa la nostalgia, y ¿ no puedes detener a la razón y a esa sustancia que vienen ahora?
Si no se pueden evitar, que vengan con ensayos, con discursos, con voluminosos libros, para leer para descubrir los entresijos de mi alma en ellos...pero que no vengan con poemas que duelen. Que no me duelan los renglones ni los versos y que les pase uno a uno al igual que pasa el tiempo en la cabeza de un feliz amante del amor insomne.
No puedo detener a la razón, Federico ,ni al duelo ni al amor oscuro.

La miel helada que la luna vierte.

"O dejamé vivir en mi serena noche del alma para siempre oscura". Para eso hay que aprender, Federico. Y a nosotros lo que nos pasa es que no sabemos. ninguno de los dos. El otro día me leyeron el alma, y saqué la conclusión yo, en vez de la persona que me la leyó. Es muy parecida a la que te tocó a ti en suerte:Amor de mis entrañas, viva muerte. Somos expulsados del Paraiso. De todos los paraisos posibles, del de las cartas que esperabas con ansia. Pero tú planteabas otra posiblilidad: que te dejaran vivir en tu serena noche. ¿Tú creías que ibas a tener serenas noches aunque fueran oscuras? Yo lo consigo. Para siempre oscura, Federico, porque fueron oscuras demasiado pronto.
Yo también quería plantear otra posibilidad: que te dejen vivir en la inquietante noche del cuerpo para siempre clara. ¿Qué te parece?Menos mal que no nos expulsaron de la Literatura, compañero, menos mal. A ti te incluyeron para siempre, para que esperaras a tu amado, para que lloraras tu pena y se lo dijeras y para que cantaras a los excluidos de muchos sitios. Compartimos el alacrán, sé que me entiendes.Lo que no compartimos son las noches del amor insomne.Ella elige de momento. No funcionó. Ni siendo tigre ni paloma . Y ya sólo me queda ser pez o tortuga para vivir mucho esperando en vano tu palabra...

El placer de no dejarse morir

"No se muera vuesa merced,señor mío,sino tome mi consejo y viva muchos áños,porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate ni otras menos le acaben que las de la melancolía".

El placer de vivir, ¿verdad, Don Miguel?¡ Cómo sabía usted de la vida! Y de la muerte. Si usted con la vida que tuvo recomienda vivir, seguiremos su consejo y no se preocupe que no nos morimos todavía. aunque a veces den ganas no de morirse sino de dejarse morir, como su Alonso. Tuvo usted la oportunidad de ser pesimista y optó por ser también optimista, tuvo la oportunidad de ser pura fantasía y optó por ser también realista. Ya lo dijeron después de usted :que la vida era un error lleno de momentos maravillosos. ¿Pero nadie sabía que ya lo había expuesto Don Miguel en forma de novela? ¿O quizá lo que plasmó fue que la vida era maravillosa llena de momentos erróneos?
Hay necesidad de vivir, de actuar, de aceptar la realidad como si fuera ficción. Porque hasta para reirse de la vida hay que tener duende, clase, dones...
Tenemos que aprender a ver en la vida, ese placer contradictorio, el arte de las ideas, como en su obra, Don Miguel; el perspectivismo, como en su obra, y los infinitos caminos para interpretarla a nuestro antojo.¿A que sí ,Don Miguel?
Por eso sé que le costó matarlo pero no quedaba más remedio. aunque Sancho llorara amargamente , y es que hay cosas que se hacen porque no hay más remedio. ¿Verdad? Que duelen, que te cuesta hacerlas, pero que al final deben dejarse morir.
Lo que pasa es que hasta que se mueren, duele mucho. Lo peor no es que tengas que matar al pobre Don Quijote, lo peor es hasta que se muere...¿Quién consuela al pobre Sancho? ¿Quién consuela a quien intenta dejar morir algo en su alma y no puede?
Es el tiempo, mi querido Cervantes, aunque en este caso el tiempo no quisiera o no pudiera acabar con su vida: su obra.

Perdón y olvido.Honra ,orgullo y honor.

"Ni hay médico en el mundo que tomando el pulso a un amador aborrecido no le recete otra mujer".Y eso es lo que hiciste tú, durante toda tu vida. Algunos critican más todavía y por otros motivos después.No te libraste de las críticas ni después de muerto. eras celoso, mi querido maestro, pero no te importó compartir a Filis con su oficial ,incluso después de haberte conocido a ti antes.Orgullo.Lope.Orgullo.
No sirve cuando se está enamorado, lo sé. La honra y el honor dos conceptos muy parecidos actualmente pero muy distintos entonces...tampoco.Tú eras de otra época, y nadie entendía tu vida y que la quisieras vivir a tope.Y la vergüenza, menos. Qué valentía. Tú no fuiste un cobarde, lo presiento. Diste la cara por muchas y por muchos. y sobre todo decías lo que sentías a la primera. ¿Que a Filis no le gustaba que escribieras en sonetos los altibajos de vuestra relación? Pues que sepas que yo como mujer, te entiendo.
Pero ¿Y perdón,Lope? ¿Perdonaste alguna vez? Te tuvieron que perdonar muchas veces, se presupone. Pero ¿perdonar para tu conciencia,para que no te quede ni un migaja de rencor o para que la otra parte se quede conforme de que le has perdonado? Qué placer, Lope, qué placer perdonar y ser perdonado. Pero qué difícil es a veces cuando no se sabe ni siquiera si alguien te pide perdón como una frase hecha o de verdad quiere ser perdonado.
¡Qué tranquilidad,Lope! Cuando te perdonaron tu destierro, cuando perdonaste a Filis, cuando la volviste a odiar, y en el fondo la perdonaste de nuevo porque murió en el postparto. Aunque no se te olvidaran los malos momentos, el daño que te hizo su familia.
Me falta otro placer en la entrada de hoy: me falta el rencor:La ausencia de rencor y por ende el recuerdo de buenos momentos,de quien no se lo merece, porque no te ha pedido ni perdón ni nada. Pero es que ese placer anula al orgullo, así que no lo pongo.
Por mi honor, Lope, por mi honor.

El precio que la vida pone.

Antes de correr,andar.Antes de leer,deletrear. Antes de morir,amar. La vida pone condiciones si quieres vivirla y si no...zas! no juega. La vida no juega a lo que tu dices. Juega a lo que ella quiere.
Te da fama, o dinero, salud y cien mil amigos...pero te quita algo siempre que es por tí lo más querido. Un amor en todas sus formas. Un bien nacido de sus propios males.Una niña de sus ojos. Como a Lope. Ýa pagó con sus destierros, con los insultos que le dirigían por la envidia despertada, con sus penurias y con su alma. Pero no.No era suficiente.
Yo no sé si hubiese aguantado .Pero Lope estaba triste.Era para estarlo. Con amores, sin amores, con dinero, sin dinero, con Teodora, sin Teodora. La niña de sus ojos. Esto es de sobra causa justificada para estar triste.
¿Los insultos? Lo de menos. ¿Las alabanzas? También.
´¿Llegó tarde esta alabanza de Quevedo? "Lope Feliz ,¿por qué tanta tristeza/si llenó la Fortuna de riqueza/tu genio y tus escritos hasta el tope?/Néctar escribes; los demás, arrope/no se mida con otro tu grandeza..."

El Placer que escribo hoy es todo esto, todo el amor, todos los momentos que pasaste dichoso,junto a tu Belisa , a tu Juana, y a tu Marta. Porque es cierto que dentro de esa vida aciaga y mala que tuviste hubo momentos que fueron maravillosos. Yo también quiero el placer de vivirlos.